; 只是继续坐着，继续翻书，继续划线。
仿佛只要不去回答，它就不会追上来。
这种“正常”维持了将近半个月。
没有victor的消息。
没有电话、没有短信，连社交软件上的头像都沉在那个小圆圈里，一动不动。
陈白没有主动去联系他。她以为他也不会。
她甚至有点庆幸这一切就这样停住了。像是一场失控的梦醒了，只留下酸痛和模糊的记忆，但梦本身已经被塞进了时间的抽屉。
她继续上课、写论文、洗衣服、买菜，看起来完全恢复成那个“会坐在图书馆里划线”的人。
直到那天晚上，她打开邮箱，看到一封无标题的邮件。
发件人是victor。
没有正文。只有一张扫描的纸。
黑白的。
用钢笔写的诗。
没有落款，也没有收件人。
她点开，纸面略糊，像是拍得匆忙。
她盯着屏幕，看了一遍又一遍。
那首诗没有一句提到她的名字，甚至没有一句提到“你”或“我”。只有几行：
j’aigo?tépieaucreuxdendos,
andsesnouxdisaient“non”etseshanches“enre”
jel’aipriseentredeuilences,
làoulerpsparleieuxelesots
我在她背沟尝过雨水，
当她的膝盖说不，她的腰说再来。
我在两个沉默之间进入她，